La Terre en Marche

Un poète meurt.
Personne n'en dit
Rien. C'est un heurt
Banal, assourdit
Par les cris hostiles,
Les plaisirs faciles
D'un monde d'argent
De profits, de banques
Où la peur du manque
Enlaidit les gens.                                                  

Un poète tombe.                                                 Personne ne pleure                                           
La triste hécatombe                                                
Des hommes majeurs.                                                
Si la télé braille,                                                
Que croît la marmaille,                                                
Que le crédit court,                                                
Que l'amour macère -                                                
Chacun sa bravoure -                                                
Lui, à quoi il sert?  

Un poète gît
Et le monde s'écroule
Privé de magie
De souffle, de houle.
Cadavre, respire
L'or de ton empire :
Le maudit, c'est toi!
Non le poète                    
Qui joue sur ses doigts
L'accent et le mètre.